晚上十二点，八仙桌上，残羹冷炙。
一只黄澄澄的铜锅屹立在八仙桌中央，上面布满一朵朵黑色斑痕，似乎是一件老物件，刻满岁月的痕迹。
锅里，三四片菜叶在奶白色的汤汁中翻滚，已经失去娇嫩的绿色。
偶尔还能看到一星半点羊肉在汤中上下起伏，却已经融化在汤汁里，无法用筷子捞起。
锅下，黑色果木炭火偶尔发出一两声噼啪声，证明它还在用力燃烧着。
但早已是强弩之末，只能散发出些许红光，不见丝毫温度，反而让人感到一丝寒冷。
这正是地地道道的老北京火锅——炭火铜炉。
天上飞的，地上跑的，洞里藏的，土里埋的，水里游的，无物不可炖，无物不可煮，无物不可食。
只要你能想到的，都是炭火铜炉的囊中之物，美食爱好者的腹中之餐。
桌面上，生菜、生肉、丸子、粉条等火锅食材已经一扫而空，但桌上还有一些熟食，足见主人对客人的重视。
盘子里只剩下一点酱牛肉的碎屑，花生米还有五六颗，只是太过干瘪消瘦，引不起人的食欲。
另一边的辣椒扮苦瓜倒是还有不少，可能是太过苦辣，不和胃口，吃的不多。
酒喝的最多，五瓶六十五度庆丰牌北京二锅头空空如也，横七竖八的倒在那里，随着桌面的偶尔晃动，发出叮叮当当的悦耳之声。
与炭火的噼啪声、汤汁的咕咚声相映成趣，组成一首美妙的音乐，却无人问津。
突然，一股冷风不知从何处而来。
吹的曹皮诺手边的烟头滑落在地，吹的头顶上的电灯泡摇摇晃晃，似乎随时都有可能掉下来，昏黄的灯光忽明忽暗，本该滚烫的灯身似乎都冷却了。
曹皮诺情不自禁的紧了紧衣袖，只是他穿的太过单薄，虽然不怕冷，但哪能挡得住如此寒冷的侵扰？
只得醉醺醺的醒来，透过青绿色的瓶体，看向漫天的星光，迷迷糊糊的将夜星辰拉起，晃晃悠悠的向着潘家园深处走去。
刚一出屋，夜星辰就醒了，似乎并没有喝多少，但曹皮诺一缸一瓶、一抿二两、一口一斤的喝法，怎么可能喝的少？
两人互相搀扶，一路走来，一直走到底才停下。
这是一条隐藏在潘家园、白天看不到的街道，似乎是白天的阳光照不进来，才让人找寻不着、留意不到、不会进去。
然而，此时此刻，影影绰绰的出现好些人，分不清是男是女，是老是少，仿佛突然出现在那里，又仿佛自始至终都在那里。
他们姿态各异，有直接坐在地上的，连块破布都不垫。
有蹲在那里眼睛乱瞄的，一看就不像好人。
有屁股压在砖头上的，似乎是顺手牵羊从别人的院墙上扒下来的。
有坐在马扎上唉声叹气的，好像遇到了天大的难事。
有坐在板凳上耳听八方、眼观六路的。
这些都能理解，但你见过躺在长椅上做买卖的吗？甚至还有人直接躺在地上，也不嫌脏。
只是无一例外的，他们的双眼都死死的盯着面前的报纸、牛皮纸、纸箱片、编织袋、蛇皮袋、麻布、床单、棉被、木板、竹席……
这上面放着的，都是他们赖以活命的“鬼货”，他们身旁皆有火光闪烁……
或晶莹剔透的红白蜡烛，或白底黑字红火的纸灯笼，或臭气熏天的电石灯，或黑烟缭绕的煤油灯，或带着玻璃罩的青黄马灯，或刺目耀眼的白色汽灯，或带着一丝清香的猪油灯，或廉价简易不值钱的萝卜灯……
还有些摊位不着灯火，黑洞洞的吓人，只有偶尔闪烁着火星的烟袋锅子、玉米须卷的纸烟、无牌的手工烟、有嘴的高档烟、淡淡的细香胖折子在眼前晃过之时，才能给人带来一丝温暖。