“乔乔，你不许去药店买点药。“婆婆吩咐道，“现在疫情那么严重，万一传染了，怎么办，难受也是她自己难受，你给她熬点姜开水喝就可以了。“
南乔还是不顾母亲的反对去买回药，却在门口犹豫了很久。最终，他还是把药袋挂在门把手上，轻轻敲了敲门就离开了。
苏予锦支撑着打开门，看见那个晃动的药袋，忽然笑了。笑着笑着，眼泪就落了下来。
她没有碰那些药，转而走向厨房。翻出老姜和红糖，给自己熬了一碗浓浓的姜汤。滚烫的姜汤下肚，逼出一身冷汗，却让她的心更冷了。
接下来的日子，她靠着这碗姜汤顽强地抗争着病魔。每天清晨，她强撑着虚弱的身体熬制姜汤；每个深夜，她独自对抗着反复发作的高烧。
有时半夜醒来，她会听见门外南乔徘徊的脚步声。但他始终没有推门进来，就像她始终没有开口求助。
这天清晨，她照例在厨房熬姜汤。婆婆抱着米豆经过，冷冷地说：“生病了就别在公共区域待着。“
米豆伸出小手：“妈妈抱...“
“不能抱！“婆婆厉声打断，“奶奶带你去玩。“
孩子被强行抱走时撕心裂肺的哭声，像一把刀凌迟着苏予锦的心。
她默默关小火，看着砂锅里翻滚的姜片。热气模糊了视线，却让她的心前所未有地清明。
这场病，让她看清了很多事：婆婆始终把她当外人，南乔的软弱让她寒心，而能依靠的，终究只有自己。
半夜，高烧如潮水般反复，苏予锦在昏沉与清醒间浮沉。额上的汗浸湿了枕头，浑身骨头像散了架般酸痛。就在这难捱的痛楚中，一段被遗忘的往事悄然浮现。
那是三年前的冬夜，她因胃疼。南乔守在她病床前整整一晚，眼睛熬得通红。她记得他笨拙地喂她喝粥时，总是先轻轻吹凉；记得她每次因疼痛皱眉时，他都会紧张地抱着他；告诉她，有他在。那时的他，眼里是说不清楚的心疼。记得他握着她的手说：“等你好了，我天天给你煲汤养胃。“可如今这个人说变了就变了。好像当初的心疼都是假的。
那时的南乔，连她翻个身都会惊醒，整夜握着她的手不曾松开。
而现在，她躺在离他仅一墙之隔的房间里，咳得撕心裂肺，他却连一杯热水都不曾送来。
“乔乔，你可千万别进去。“婆婆的声音隔着门板传来，“这病传染性强，你要是倒下了，妈和米豆可怎么办？“
没有听到南乔的回应。但这沉默，比任何言语都更伤人。
她挣扎着起身，想去厨房倒水。打开房门时，正看见南乔端着水杯站在客厅。四目相对，他下意识后退了半步。
这个细微的动作，让她的心彻底冷了。
“我...给你倒了水。“准备给你送过来。他迟疑着把杯子放在茶几上，像在放置什么危险物品。我妈她就是这样，你别往心里去。
苏予锦没有去碰那杯水，径直走向厨房。翻出老姜和红糖时，她的手在发抖，不是因病，而是因为心寒。
砂锅在灶上咕嘟作响，姜的辛辣气息弥漫开来。这让她想起另一个冬夜，她感冒发烧时，南乔连夜去药店买姜，守在厨房熬姜汤，非要看着她喝完才肯睡。
“等你好了，带你去吃你最爱的火锅。“那时他这样承诺。
而现在，同样的姜汤，却是她自己熬给自己。
高烧最严重的那晚，她仿佛看过见南乔来给她盖被子，就像从前无数次那样。抱着她睡，告诉她，有他在，什么都不要怕。他会一直陪着她。醒来时，房间里依旧空无一人。被窝里暖暖的。
她忽然明白了：不是南乔变了，而是他始终把母亲的话奉为宗旨。在婆婆和她之间，他永远会选择顺从母亲。
这个认知比高烧更让她痛苦。
半个月里，她靠着自制的姜汤顽强地抵抗病魔。每次熬汤时，她都会想起南乔曾经的好，然后更清醒地认识到现在的冷漠。
这天清晨，她终于退烧了。站在镜前，她看见一个消瘦却眼神清亮的自己。这场病带走了她的虚弱，也带走了最后的天真。
走出客房时，南乔正在陪米豆玩积木。看见她，他眼中闪过一丝愧疚：“你...好了？“过抱着她。
“嗯。“她的声音平静无波，“这段时间想明白了很多事。“
“予锦，我...““不必解释。“她打断他，“从今天起，我睡书房。“
不是赌气，而是清醒。她终于懂得，有些温暖注定要自己给予自己。
就像那碗独自熬制的姜汤，虽然辛辣，却最真实。而有些承诺，就像当年那顿永远没吃成的火锅，终究是过期了。
窗外，积雪开始消融。苏予锦知道，这个春天，她将学会独自绽放。 </div>
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