两年后的黄昏。
雨，下得像天漏了个窟窿。
不是那种江南常见的、缠绵悱恻的毛毛雨。
是深秋的冷雨，又急又猛，豆大的雨点砸在地上，溅起浑浊的水花，噼里啪啦，没个消停。
天空闪过一道闪电。
公安局那两扇黑沉沉的大铁门，“哐当”一声后关上。
一个高大黝黑的男人立在门前，双目直直的看向深夜。
他叫吴宏海，手里就提着一个破网兜。灰绿色的尼龙绳，边缘都磨得起了毛刺。
里头胡乱塞着两件辨不出颜色的旧单衣，一个掉了瓷的搪瓷缸子，还有一个硬邦邦的、啃了一半的杂面窝头。
这就是他在里头熬了七百多天，换来的全部家当。
雨水顺着打绺的、油腻腻的头发往下淌，流进脖领子里，冰得他一哆嗦。
他抬起手，胡乱抹了把脸。雨水混着眼角不知是水还是别的什么，又咸又涩，糊住了视线。
手背上那道蜈蚣似的疤，被冰冷的雨水泡得发白、发胀，像条丑陋的死虫子趴在那里。
自由了。
这两个字像块烧红的烙铁，烫得他心口发慌，又带着一种虚浮的、踩不到底的轻飘。
街对面，昏黄的路灯在瓢泼大雨里挣扎着，光晕模糊成一团。
雨幕像一层厚厚的、灰白色的帘子，把远处的锦绣里家属楼那片熟悉的灯火，隔得朦朦胧胧，像是隔着一片汹涌的海。
回去？
吴宏海喉咙里发出一点嗬嗬的声响，像破风箱。回去？回去看老东西那张死人脸？还是看那些街坊邻居躲瘟疫似的眼神？
他攥紧了破网兜的绳子，尼龙绳勒进指节，生疼。牙关咬得死紧，腮帮子上的肌肉一棱一棱地鼓起来。
雨更大了，砸在头顶的瓦檐上，汇成一股浑浊的水流，瀑布似的浇在他脚边的泥地上，溅起冰冷的泥点，打湿了他那条同样辨不出本色的单裤裤脚。
他猛地一低头，肩膀缩着，冲进了雨幕里。
雨水瞬间把他浇了个透心凉。
破布鞋踩在积水里，噗嗤作响，每一步都像踩在冰窟窿里。冷，冷得骨头缝都透着寒气。
“哟！这谁啊？瞧着面熟？”
一个尖细的、带着明显恶意的声音从旁边小卖部的雨棚下传来。
吴宏海脚步没停，甚至没扭头看一眼。他知道是谁，街尾那个整天游手好闲的二流子。
“嘿！哑巴啦？吴大公子？哦不对不对，”那声音拔高了，带着刻毒的兴奋，“是吴大劳改犯！出来啦？里头饭食咋样啊？比咱棉纺厂的细粮白面香不？”
“哈哈哈！”雨棚下爆发出几声哄笑。
吴宏海只觉得一股血直冲头顶，握着网兜的手攥得更紧，骨节发出不堪重负的嘎吱声。他强迫自己加快脚步，只想快点离开这恶心的声音。
“呸！劳改犯！晦气！”一个半大小子，大概是二流子的跟班，故意从旁边积着脏水的小水洼里猛跑过去，泥浆子“哗”地溅起老高，全泼在吴宏海本就湿透的裤腿上，留下大片肮脏的黄黑色斑点。
泥点子冰凉，带着垃圾的腐臭味。
吴宏海脚步猛地顿住。
雨水顺着他低垂的额发往下淌，遮住了眼睛。
他缓缓地、极其缓慢地转过头，看向那个正得意地回头冲他做鬼脸的半大小子。那眼神，像淬了冰的刀子，又像荒野里饿急了的狼。
半大小子脸上的得意瞬间僵住，鬼脸也忘了做，被那眼神吓得一缩脖子，哧溜一下钻回了雨棚下。
吴宏海没动。他就那么站着，任冰冷的雨水冲刷着脸上的泥点，冲刷着裤腿上那片恶心的污迹。
过了好几秒，他才像一具生锈的机器，重新迈开腿，一步一步，沉重地往前挪。
脊梁骨挺得笔直，像根插在泥水里的标枪，带着一种近乎悲壮的僵硬。
锦绣里的灯光近了。
隔着雨幕，能看到筒子楼黑洞洞的窗口，像无数只沉默的眼睛。只有零星几扇窗透出点昏黄的光。
快到院门口了，他甚至能看到自家那扇熟悉的、刷了绿漆的门板轮廓。
脚步，却越来越沉。每一步，都像踩在烧红的炭火上。
他停在离院门还有十几米远的一个堆满杂物的墙角阴影里。雨水顺着破旧的砖墙往下淌，在他脚下汇成一小股浑浊的溪流。
他靠着冰冷湿滑的墙壁，身体微微发抖。不是冷的，是一种从骨头缝里渗出来的疲惫和…怯懦。
回去？推开那扇门？迎接他的是什么？是老头子砸过来的茶杯？还是邻居们扒着门缝的指指点点？是马兰花那张刻薄的嘴？还是……林秀云那平静得让他心慌的眼神？
喉咙里像是堵了一团浸透了水的棉花，又沉又闷，喘不上气。
他猛地抬起手，狠狠一拳砸在粗糙的砖墙上！
“砰！”
闷响被雨声吞没。指骨瞬间传来钻心的疼，皮肉绽开，血丝混着雨水，在灰黑的砖面上留下一点转瞬即逝的暗红。
还不够疼，远远不够。
他像头困兽，在狭窄的墙角里焦躁地转了个圈。
目光茫然地扫过雨幕，不能回去，至少现在不能。他需要喘口气，需要找个地方，把这身湿透的、散发着霉味和屈辱的皮囊晾一晾。
去哪儿？
脑子里一片空白。
雨水流进眼睛，涩得发疼。
他下意识地朝着跟锦绣里相反的方向走，漫无目的，脚步踉跄，深一脚浅一脚，踩在泥水里，踩在坑洼不平、被雨水泡软的路面上。